Oficio

¿

por qué

cómo es posible me pregunto

que un domingo por la tarde

me siente yo a escribir palabras /

cómo es posible que aún hoy

este oficio siga sin parecerme

absurdo

hipócrita

triste      ?

cada dos palabras dichas

en este cuarto de humo

en las otras latitudes esas

que casi nadie recuerda

están cayendo como moscas

como hojas como balas

israelitas

musulmanes

egipcios

africanos

todos con rostros iguales a los míos

pero ellos sin nombre sin apellido

y sus mamás ya no los velan

porque no han quedado habitaciones

limpias o sin balas o sin niños

que anden llorando también muriendo

de hambre

acumúlanse estas gentes

en el cielo de los muertos de a montón

¿y quién los estará pensando ahora?

¿un presidente será?

¿la vida entonces?

¿alguna que otra revolución?

/ nadie lo dice nadie lo dice mucho

pero todos saben quién está disparando

arden las memorias duelen  escupen fuego

muchos saben quién está disparando

rechina el miedo  se acomoda en un sillón

algunos saben quién está disparando

y el silencio crece comiendo mierda

como un pajarito feo  .

 ína ~