Whisky

Escribo

para que se abran las ventanas de marco verde

para que el viento desbocado las golpee hasta sangrar

para que del whisky saborees la pregunta

¿a dónde vamos?

no sé

hay viento

la mañana es un escarabajo celeste  que camina en la vereda del sol

escribo para abrir

abrir las ventanas de marco verde de mi infancia

atrancadas ahí por debajo del hígado

y como una operación de la desgracia

irrumpir oleando carnavales de mentira

bebidos hasta los huesos repitiendo la pregunta

¿a dónde vamos?

un eco húmedo crece sobre nosotros

antes de morir te amo

esto siempre pasa

vos lo sabés bien

antes de morir te beso por primera vez

digo promesas otras cosas que huelen a sexo

e intempestivamente se detiene el corazón

estúpido reloj de nuestro tiempo

se detiene

las ventanas quedarán por siempre cerradas

verde nostalgia

y vos llorás desgraciado por mí. 

ína ~